Взгляд, словно звёзды, светел
пять сотен лет спустя.
Кто бы ему ответил,
лжи сетей не плетя,
если колючий холод
правды невыносим?
Хрупкий покой расколот,
вырван из сердца им.
Будто забвенье стёрто,
боль вновь остра, как сталь.
Он — беспросветно мёртвый —
верить не перестал
в слово моё пустое,
в долг, что я позабыл.
Меч проверяют боем,
бедами — сердца пыл.
Мой клинок сломан, будто
создан был изо льда.
Сердце — лишь пыль да рута,
сумрачная вода.
Сердце — провал беззвёздный,
он же — слепящий свет,
верящий что не поздно.
Как мне не лгать в ответ?
